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MARTURISESC
Ramanem, deci, fiecare in seama
sa insusi, in dezolarea de-a se simti traind. O barca para a fi un obiect al
carui scop este sa navigheze, dar scopul sau nu-i navigatia, cid oar s-ajunga
intr-un port. Noi ne-am intalnit navigand, fara ideea portului care-ar fi
trebuit sa ne primeasca. Reproducem astfel, in specia dureroasa, formula
aventuriera a argonautilor: a naviga inseamna exactitate, a trai nu inseamna
exactitate. Fernando Pessoa
Sunt situatii fara intoarcere. Fara orar, fara tara,
fara nimic. Singuratatea este obositoare ca un sac prea vechi, este obositor sa
asculti in fiecare zi lectiile urletului, ace linger intunecat in umezeala
candelabrelor. Ochiul devoreaza tot ce-i lipsit de sens, pasarile pururi
condamnate la zbor, sau giulgiurile din mainile mele ca o noapte ingrozitor de
neagra. Tandretea, dragostea, nu inceteaza niciodata de-a fi un refren
plictisitor; prefer piatra, nimic altceva decat piatra, desi desi imi sparge
saptamanile tamplelor. Sa scriu zilnic poemul jurnal ar putea fi propria-mi
distrugere, in el citesc oglinzile si vietile poemului. Marturisesc, acest frig
visceral pe care-l simt poate fi sfarsitul meu. Am sperat, pana in ultimul
moment, sa ploua linia seminala a pasarii, orgasmul profund al sufletului,
umbra pe care n-am fost niciodata in stare s-o imprastii pana cand nu m-am
inecat in propria-mi carare. Marturisesc, adesea cineva pare sa moara, sa
agonizeze, sa paraseasca-aceasta lume. Tristeti exista-ntotdeauna, mici si
mari; timpul ne omoara fara niciun fel de abreviatii. Timpul si rautatea sa de lupi;
gradinile cenusii ale departarii. Departe, aproape, nu exista intoarcere, nici
repozitionarea zilelor si a noptilor, nici acel posibil prim cuvant ingropat in
jucariile clipitului. Imi amintesc doar pungile mele galbene de sub ochi si
pantofii desculti in gura celor imposibile; ma leaga cealalta parte a conditiei
mele umane: animalul care tremura in nebunia mea, respiratia calcinata a
viselor mele, un blues implacabil ca trotuarele din tara mea, limba moarta a
promisiunilor care te impiedica sa mergi, sunt ghimpi, sunt semnele oneroase
ale perversitatii. Marturisesc, opacitatea ascunde opacitatile mele, alfabetul
meu specializat in piele, povestea mea , nenumarate “ramas bun!”. Cineva
primeste atatea lovituri pana cand nu si le mai aminteste: uita premiza
jocurilor; uita ca fiecare trebuie sa-si faca propria cariera. Nu stiu cu ce
seamana o promisiune, cu raul, cu timpul, cu mustele, funinginea, nimicul.
Curand cuvintele sunt acoperite de cenusa, mereu de nopti rancede, gaturi
uscate si pasari devastate de moloz; sunt amintiri care strang gleznele in
clesti si musca cele mai intime cicatrici: fisuri ale umbrei care trec pe
strazile prizoniere in iarna. Ramanem intr-un loc oarecare al timpului sau al
memoriei; nu ne intoarcem niciodata si nici nu repetam momentele adancirii in
noi insine, ochii arzatori de lampi cu ulei, un trup deasupra umbrei painii sau
aerului. Nu stiu daca noptile devin de la sine memorie, sau este doar confuzia
nuditatii ramase-n amintire, aerul decadent care trece printre coapse, obscuritatea
dureroasa din raza de lumina. Nici nu stie cineva daca exista dialog in
arheologii, in acvesti ochi care nu mai exista, in aceasta ploaie adolescent
care nu mai exista, in soarele purpuriu, acum pe rafturile prafului. In spatele
stocurilor de saramura se afla pumnul ultimelor cuvinte: reziduuri, poate, sau
simple desene pe care ni le lasa moartea. In final viata ne poarta prin arbori
diferiti si nu intotdeauna exista uitarea, cum nu-nceteaza sa existe nici
golurile din gat, cum nici oglinzilor nu inceteaza sa le fie sete…
CONFIESO
Nos quedamos, pues, cada uno
entregado a sí mismo, en la desolación de sentirse vivir. Un barco parece ser
un objeto cuyo fin es navegar; pero su fin no es navegar, sino llegar a un
puerto. Nosotros nos encontramos navegando, sin la idea del puerto al que
deberíamos acogernos. Reproducimos así, en la especie dolorosa, la fórmula
aventurera de los argonautas: navegar es preciso, vivir no es preciso.
Fernando Pessoa
Hay situaciones de las cuales no hay retorno. Sin
horario, sin país, sin nada. Cansa la soledad como un costal demasiado viejo,
cansa escuchar las lecciones del aullido todos los días, aquel ángel demonio en
la humedad de los candelabros. El ojo devora todos los sinsentidos, los pájaros
siempre condenados al vuelo, o las mortajas entre mis manos como una noche
densamente oscura. La ternura, el amor, no dejan siempre de ser un pésimo
estribillo; prefiero la piedra a secas aunque rompa las semanas de mis sienes.
Escribir el poema diario puede ser mi propia destrucción, en él leo los espejos
y las vidas del poema. Confieso que este frío visceral que tengo puede ser mi
epílogo. He esperado hasta el último instante, llover la línea seminal del
pájaro, el orgasmo profundo del alma, la sombra que nunca he logrado disipar
sino hasta que me ahogue en mi propio sendero. Confieso que a menudo uno parece
morir, agonizar, irse de este mundo. Siempre existen pequeñas y grandes
tristezas; el tiempo nos mata sin abreviaturas de ningún tipo. El tiempo y su
ponzoña de lobos; los grises jardines de la lejanía. Lejos, cerca, no existe el
retorno, ni la reposición de los días y las noches, ni aquella primera posible
palabra enterrada en los juguetes del parpadeo. Sólo recuerdo mis ojeras
amarillas y los zapatos descalzos en la boca de los imposibles; me ata la otra
parte de mi condición humana: el animal que se estremece en mi locura, el
aliento calcinado de mis sueños, un blues implacable como las aceras de mi
país, el lenguaje muerto de las promesas que empiezan a caminar como púas, como
signos desmedidos de la perversidad. Confieso que la opacidad esconde mis
opacidades, mi alfabeto diestro a la piel, mi historia a la par de los adioses.
Uno recibe tantos golpes que hasta los olvida: olvida la premisa de los juegos;
olvida que cada quien debe hacer su carrera. No sé a qué es parecida una
promesa, si a río, a tiempo, a moscas, a hollín, a nada. Pronto las palabras se
cubren de ceniza, siempre de noches rancias, de gargantas disecadas y pájaros
devastados de escombros; hay recuerdos que aprietan los tobillos y muerden las
más íntimas cicatrices: grietas de la sombra que transitan en las calles
detenidas del invierno. Nos quedamos en algún sitio del tiempo o la memoria;
jamás regresamos o duplicamos los instantes del ensimismamiento, los ojos
ardidos de candiles, un cuerpo encima de la sombra del pan o del aire. No sé si
las noches por si solas se convierten en memoria, o sólo es confusión la
desnudez recordada, el aire decadente que transita en medio de los ijares, la
oscuridad que duele en el filo de la luz. Tampoco sabe uno si existe diálogo en
las arqueologías, en estos ojos que ya no existen, en esta lluvia adolescente
que ya no existe, en el sol cárdeno, ahora en los anaqueles del polvo. Detrás
de los inventarios de la salmuera, está el puño de las últimas palabras:
residuos, quizá, o simples dibujos que nos deja la muerte. Al final la vida nos
lleva por árboles diferentes y no siempre existe el olvido, como tampoco dejan
de existir los vacíos en la garganta, como tampoco dejan de tener sed los espejos…
Barataria,
21.VI.2015
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