viernes, 26 de junio de 2015

MARTURISESC

Imagen cogida de la red




MARTURISESC




Ramanem, deci, fiecare in seama sa insusi, in dezolarea de-a se simti traind. O barca para a fi un obiect al carui scop este sa navigheze, dar scopul sau nu-i navigatia, cid oar s-ajunga intr-un port. Noi ne-am intalnit navigand, fara ideea portului care-ar fi trebuit sa ne primeasca. Reproducem astfel, in specia dureroasa, formula aventuriera a argonautilor: a naviga inseamna exactitate, a trai nu inseamna exactitate. Fernando Pessoa

Sunt situatii fara intoarcere. Fara orar, fara tara, fara nimic. Singuratatea este obositoare ca un sac prea vechi, este obositor sa asculti in fiecare zi lectiile urletului, ace linger intunecat in umezeala candelabrelor. Ochiul devoreaza tot ce-i lipsit de sens, pasarile pururi condamnate la zbor, sau giulgiurile din mainile mele ca o noapte ingrozitor de neagra. Tandretea, dragostea, nu inceteaza niciodata de-a fi un refren plictisitor; prefer piatra, nimic altceva decat piatra, desi desi imi sparge saptamanile tamplelor. Sa scriu zilnic poemul jurnal ar putea fi propria-mi distrugere, in el citesc oglinzile si vietile poemului. Marturisesc, acest frig visceral pe care-l simt poate fi sfarsitul meu. Am sperat, pana in ultimul moment, sa ploua linia seminala a pasarii, orgasmul profund al sufletului, umbra pe care n-am fost niciodata in stare s-o imprastii pana cand nu m-am inecat in propria-mi carare. Marturisesc, adesea cineva pare sa moara, sa agonizeze, sa paraseasca-aceasta lume. Tristeti exista-ntotdeauna, mici si mari; timpul ne omoara fara niciun fel de abreviatii. Timpul si rautatea sa de lupi; gradinile cenusii ale departarii. Departe, aproape, nu exista intoarcere, nici repozitionarea zilelor si a noptilor, nici acel posibil prim cuvant ingropat in jucariile clipitului. Imi amintesc doar pungile mele galbene de sub ochi si pantofii desculti in gura celor imposibile; ma leaga cealalta parte a conditiei mele umane: animalul care tremura in nebunia mea, respiratia calcinata a viselor mele, un blues implacabil ca trotuarele din tara mea, limba moarta a promisiunilor care te impiedica sa mergi, sunt ghimpi, sunt semnele oneroase ale perversitatii. Marturisesc, opacitatea ascunde opacitatile mele, alfabetul meu specializat in piele, povestea mea , nenumarate “ramas bun!”. Cineva primeste atatea lovituri pana cand nu si le mai aminteste: uita premiza jocurilor; uita ca fiecare trebuie sa-si faca propria cariera. Nu stiu cu ce seamana o promisiune, cu raul, cu timpul, cu mustele, funinginea, nimicul. Curand cuvintele sunt acoperite de cenusa, mereu de nopti rancede, gaturi uscate si pasari devastate de moloz; sunt amintiri care strang gleznele in clesti si musca cele mai intime cicatrici: fisuri ale umbrei care trec pe strazile prizoniere in iarna. Ramanem intr-un loc oarecare al timpului sau al memoriei; nu ne intoarcem niciodata si nici nu repetam momentele adancirii in noi insine, ochii arzatori de lampi cu ulei, un trup deasupra umbrei painii sau aerului. Nu stiu daca noptile devin de la sine memorie, sau este doar confuzia nuditatii ramase-n amintire, aerul decadent care trece printre coapse, obscuritatea dureroasa din raza de lumina. Nici nu stie cineva daca exista dialog in arheologii, in acvesti ochi care nu mai exista, in aceasta ploaie adolescent care nu mai exista, in soarele purpuriu, acum pe rafturile prafului. In spatele stocurilor de saramura se afla pumnul ultimelor cuvinte: reziduuri, poate, sau simple desene pe care ni le lasa moartea. In final viata ne poarta prin arbori diferiti si nu intotdeauna exista uitarea, cum nu-nceteaza sa existe nici golurile din gat, cum nici oglinzilor nu inceteaza sa le fie sete…




CONFIESO


Nos quedamos, pues, cada uno entregado a sí mismo, en la desolación de sentirse vivir. Un barco parece ser un objeto cuyo fin es navegar; pero su fin no es navegar, sino llegar a un puerto. Nosotros nos encontramos navegando, sin la idea del puerto al que deberíamos acogernos. Reproducimos así, en la especie dolorosa, la fórmula aventurera de los argonautas: navegar es preciso, vivir no es preciso.
 Fernando Pessoa

Hay situaciones de las cuales no hay retorno. Sin horario, sin país, sin nada. Cansa la soledad como un costal demasiado viejo, cansa escuchar las lecciones del aullido todos los días, aquel ángel demonio en la humedad de los candelabros. El ojo devora todos los sinsentidos, los pájaros siempre condenados al vuelo, o las mortajas entre mis manos como una noche densamente oscura. La ternura, el amor, no dejan siempre de ser un pésimo estribillo; prefiero la piedra a secas aunque rompa las semanas de mis sienes. Escribir el poema diario puede ser mi propia destrucción, en él leo los espejos y las vidas del poema. Confieso que este frío visceral que tengo puede ser mi epílogo. He esperado hasta el último instante, llover la línea seminal del pájaro, el orgasmo profundo del alma, la sombra que nunca he logrado disipar sino hasta que me ahogue en mi propio sendero. Confieso que a menudo uno parece morir, agonizar, irse de este mundo. Siempre existen pequeñas y grandes tristezas; el tiempo nos mata sin abreviaturas de ningún tipo. El tiempo y su ponzoña de lobos; los grises jardines de la lejanía. Lejos, cerca, no existe el retorno, ni la reposición de los días y las noches, ni aquella primera posible palabra enterrada en los juguetes del parpadeo. Sólo recuerdo mis ojeras amarillas y los zapatos descalzos en la boca de los imposibles; me ata la otra parte de mi condición humana: el animal que se estremece en mi locura, el aliento calcinado de mis sueños, un blues implacable como las aceras de mi país, el lenguaje muerto de las promesas que empiezan a caminar como púas, como signos desmedidos de la perversidad. Confieso que la opacidad esconde mis opacidades, mi alfabeto diestro a la piel, mi historia a la par de los adioses. Uno recibe tantos golpes que hasta los olvida: olvida la premisa de los juegos; olvida que cada quien debe hacer su carrera. No sé a qué es parecida una promesa, si a río, a tiempo, a moscas, a hollín, a nada. Pronto las palabras se cubren de ceniza, siempre de noches rancias, de gargantas disecadas y pájaros devastados de escombros; hay recuerdos que aprietan los tobillos y muerden las más íntimas cicatrices: grietas de la sombra que transitan en las calles detenidas del invierno. Nos quedamos en algún sitio del tiempo o la memoria; jamás regresamos o duplicamos los instantes del ensimismamiento, los ojos ardidos de candiles, un cuerpo encima de la sombra del pan o del aire. No sé si las noches por si solas se convierten en memoria, o sólo es confusión la desnudez recordada, el aire decadente que transita en medio de los ijares, la oscuridad que duele en el filo de la luz. Tampoco sabe uno si existe diálogo en las arqueologías, en estos ojos que ya no existen, en esta lluvia adolescente que ya no existe, en el sol cárdeno, ahora en los anaqueles del polvo. Detrás de los inventarios de la salmuera, está el puño de las últimas palabras: residuos, quizá, o simples dibujos que nos deja la muerte. Al final la vida nos lleva por árboles diferentes y no siempre existe el olvido, como tampoco dejan de existir los vacíos en la garganta, como tampoco dejan de tener sed los espejos…
Barataria, 21.VI.2015

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